toma 2

18-12-14
07:32 - Los Buenos Aires
Pasos pequeños trazan líneas
irregulares sobre el asfalto: son los
niños que son libres apenas se despiertan.
Es verano y la humedad se sucede
impenetrable.

Parcialmente nublado, con posibilidad
de chaparrones. Visibilidad variable y

la térmica, como dos pezones de calor,

no para de subir.

Vi a Burroughs con sus caños rotos

sacando humo de sus ojos

mientras la muerte lo despedía

y le daba tres balas de

Magnum:

una para la Verdad, otra 

para la Ciudad y la tercera;

para él.

Algo está pasando y no tengo

idea. ¿Estoy solo acá? El cielo

se abre creando una claraboya

estática sobre el lienzo de nubes

regordetas.

Corté entrada para ver a

Bukowski: con su botella

llena de fuego hank  lee a

Fante y cuenta que siempre

se llamó hizo llamar Bandini. 

O Henry.

Escupe un libro entero sobre el

anaquel de la memoria borracha. 

Se arrodilla y se persigna: ante lo

que fue y ante la noche. Ciudad

Bar de neón más y más grande
que crece como un secreto.

Con las manos en los bolsillos

y los dientes por el piso camino,

hace mucho no sacaba las piernas

del placard o la lapicera

para escribir. Imaginé, justo

hace unos minutos mientras

picaba perejil para juntarlo
con un tomate, la tinta negra

corriendo transpirada y

taquicárdica de Jack. 

Frisco 2:43. La luna

centellea sobre un fraseo

de saxo chisporroteante

(el rock 'n roll todavía no

es nervio social)

Besos en la frente, luego 

en las manos, luego en 

los ojos.

El ruido del murmullo me 

despierta de golpe. Buenos

Aires 21:32, la ciudad

respira.